Amigos entre poesía.

Tenemos la mala costumbre de dejar para luego, de reír poco y de querer hacerlo mañana. Tenemos la mala costumbre de echar de menos, en lugar de hacerlo de más. La mala costumbre de usar los luegos y no los ahoras. Luego te llamo, luego te escribo, luego te contesto, luego nos vemos. Y obviamente nunca llamó, nunca escribió, nunca contestó y nunca fue visto. Tenemos la mala costumbre de querer tarde. De valorar tarde. De pedir perdón demasiado pronto. Debería haber un número  máximo de perdones. Perdonar nos hace grandes, de acuerdo, pero cuando tienes que perdonar todos los días, al final un lo siento se convierte en el comodín de cualquier pretexto injustificado, innecesario e inmerecido. Tenemos la mala costumbre de defender al malo y descuidar al bueno. De contar mentiras tra la rá y de tener que hacer un máster para descubrir verdades,tenemos la mala costumbre de ignorar mucho y conocer poco y lo peor de todo....es que tenemos la malisima costumbre de malacostumbrarnos a...

Es curioso cómo siempre consigue arrancarme una sonrisa. No puedo evitarlo, se me dibuja en la cara sola. Y mejor todavía, me ilumina el corazón. Hay sonrisas falsas, que sólo manipulan el rostro. Pero no consiguen engañar a nadie, la sonrisa de verdad no se ve en los labios. Se ve en los ojos, que brillan de repente. Es extraño; por muy mal que vayan las cosas, por mucho empeño que ponga yo en es tar enfadado o triste, siempre aparece esa sonrisa. Siempre aparece esta personita que consigue arrancármela. Que consigue robármela. Y hacía mucho que no sonreía de esta manera. Hacía mucho que los motivos para estar serio eran mucho más fuertes, hacía mucho que nadie conseguía derribar mi protección a prueba de robos. Y ahora ya no estoy seguro de si ha vuelto la sonrisa o me la han robado. La cuestión es que me gusta sentir esa luz en mis ojos. Me gusta sentir el corazón brincando en el pecho de felicidad. Y me gusta sentir que vuelve a haber un siempre. Aunque para mí el siempre no ...

Estamos tan equivocados que pensamos que el amor no se piensa; y pensamos en amar y nos enamoramos más, y no hay contradicción en la idea porque la idea es el propio amor y no el amor propio. Y nos equivocamos de nuevo porque confundimos pensar con decidir, y pensar no es decidir: pensar no implica decidir; decidimos pensar, no decidimos amar: sólo se ama. No hay contradicción, puede que algo de absurdo y os lo presento aunque el placer sea solo mío. Llamadme loco, pero adoro pensar en el amor porque, se ame o no, cuando se trata de amor el pensamiento tiende a infinito.

"Me gustaría hacerte una pregunta y que me prometas responder con sinceridad, ¿cuánto tiempo habrá durado tu historia de amor más larga? ¿Dos, tres, cuatro, cinco años tal vez? Qué más da, dicen que el amor dura siete años. Vamos, se sincera y contéstame. ¿Serías capaz durante siete años de entregarte a alguien sin reservas, de darlo todo sin limites, sin dudas ni temores, sabiedo que esa persona a la que quieres más que a nada en el mundo olvidará casi todo lo que habréis vi vido juntos? ¿Aceptarías que tus atenciones, tus gestos de amor, se borraran de su memoria, y que la naturaleza, a la que le horroriza el vacio, llenará un dia esa ausencia con reproches y anhelos cumplidos? Consciente de que todo ello es inevitable, ¿encontrarías pese a todo la fuerza de levantarte en mitad de la noche cuando la persona a la que quieres tiene sed o simplemente una pesadilla? ¿Tendrías ganas todas las mañanas de prepararle el desayuno, de velar por distraerla todo el día, divertirla, leerle ...

A mi.  ¿A mi me vas a hablar de amor? Yo que en un acto de fe perdoné lo imperdonable, me sequé las lágrimas hasta convertirlas en sonrisa y seguí mi camino sin mirar atrás. A mi tú no puedes hablarme de amor, no puedes. Al menos no deberías tener el privilegio de hacerlo. Quizás la vergüenza siempre ha sido una XS en la magnitud de tu conciencia y por eso lo haces. Deja que sea yo la que te explique qué es el amor. Y si después de leer esto quieres seguir pensando como piensas, de acuerdo. Pero no cuentes conmigo. El amor es el hoy, no el mañana. Es el ahora, el presente, el instante en que me miras a los ojos (o me tocas el culo). En el amor no hay excusas, ni miramientos. No existen los “luegos” ni los “ya iremos”o “ya haremos”. No valen los pretéritos imperfectos ni la sombra del pasado haciendo eco y mucho ruido en el presente. El amor es quererte, aceparte. Con tus mil defectos y mil virtudes. Es el equilibrio perfecto entre tú y yo. Entre el espejo y tú. Entre tú...

Porque al final uno acaba entendiendo,que esperar a alguien es como callarse,y que solo cuando uno se va se dice "te quiero",porque a veces hay personas a las que no llegan trenes y uno tiene que ir andando y soportar la distáncia recorriéndola y no quejándose de ella,porque al final la soledad ,solo es un prólogo que dura hasta que dejamos de cerrar la puerta,con la intención de que alguna person a se atreva a llamar,porque a veces y casi siempre hay mucha gente que se queda en el umbral con el miedo impidiéndoles acercarse del todo,y uno entiende que la vida también sigue sin nadie y que el sol brilla y que el cielo vuelve a vestirse de azul bonito aunque nos sintámos tristes,y que nuestro peor enemigo somos nosotros mismos cuando no nos importa salvarnos o almenos intentarlo y que de nada sirve amar las cicatrices de otro si ni siquiera podemos aguantarnos la mirada,o de nada sirve pedir que nos acepten si vamos juzgando a los demás sin conocerlos,porque las personas...