Amigos entre poesía.

Bienvenidos a mi interior A los que llegan, bienvenidos a la tormenta y a los arco iris que veremos después de ella. Bienvenidos a las tardes de verano en pleno invierno. Puedes saludar a mis dudas, siempre están. Eso de ahí de la derecha son mis imposibles y a la izquierda tenemos mis caídas, las puestas en pie han salido a comprar. En esta estantería podéis encontrar mis días de la semana, como veis faltan los lunes, nunca los aprovecho y un martes ya no estaban pero dejaron un post-it: "volveremos". Los jueves están ordenados por sonrisas de manera ascendente y los de la esquina son los domingos (es que están castigados). En este cajón se encuentran los días raros, que no sé de qué manera pero siempre hay alguno. Aunque creo que después de la amenaza que le hicieron los viernes... Un poquito más arriba tenemos el frasco de las lágrimas, que como ves, está a punto de agotarse pero no te preocupes, los días malos han salido a por más y creo que esta vez...

Claro que puedo escribir los versos más tristes esta noche. -Pero hoy NO- Hoy, que he mirado al amor a los ojos. Al primero. Al que me cegó. Al segundo. Al que me sacudió de esa manera tan suya, y que yo creía tan mía. Me han llorado mares de dudas, océanos, que no podían recogerse en mis ojos. Meandros, de los ríos con el cauce más desbordado. Me han hablado de méritos y de justicia y lo que es injusto, es que no sonría. ¿Por qué? ¿Por qué ahora? ¿Por qué yo? Si yo ya sé que eres sin mí. Y yo aquí, ya he aprendido que yo soy mi futuro. -Y pensar que lo único que podrá permanecer de todo esto es lo que quede. A veces me hace meditar que las medias mitades, fueron medidas enteras- Ensancha la cama esta noche, hazlo por mí. Arropa tus días, tu rutina, y sueña con la gente bonita que sigue recorriendo tu vida. Que sí, que hay gente que da sin esperar recibir. Que hay gente que guarda abrazos aunque les sangre la espalda de arañazos. Que sí, créem...

Últimamente provoco más guerras que orgasmos y eso es algo con lo que no puedo vivir. Marea ya ni me parece romántico, ni extremo reflexivo, de hecho hasta las letras de la música electrónica me parecen de parvulario, desde que tu no me miras mientras las canto. Prometo no prometer nada más, que nunca me sale nada a derechas ni a izquierdas, siempre me sale como la vida quiere, y para qué mentirnos,a ella le sale mejor. Yo, que siempre he tenido más ganas que razones para ser bueno y siempre he tenido más cojones que humildad para retractarme, sé que hay horas de madrugada en la que debería estar prohibida la poesía, sobretodo si habla de ti. Y esas son todas. Yo, que no soy más que un viejo lobo de mar surcando mares desvirgados y faltos de oro, arrugado, borracho, y lleno de heridas que nunca quisieron cicatrizar. Pero ahora ya no me cansa la vida, ahora soy yo quien la cansa a ella.

Es perfecta. Pero no esa perfección donde los defectos se ausentan. No. Es pretéritamente perfecta. Los verbos participan en sus gerundios. Los adjetivos le acompañan en cada línea donde se deja dormir en comas, sin tener ni idea de hasta qué punto pueden llegar a temerle los espacios. -Cada una de sus faltas se convierte en ortografía- Mis ojos se tiñen del color de su vida. Mis manos cubren todos los poros de su cuerpo, sin dejarse ni un solo rincón desprovisto de calor. Su perfección es única, obsoleta. Rematadamente imperfecta. Está compuesta de las mejores versiones de su propia esencia. Luchar contra ella ha sido la guerra más difícil en la que ha participado el ejército de mi sentidos. Y tendré que plantearme la posibilidad de quitarle el -tra al contra. No se deja ver triste. Apenas frunce el ceño. Y las únicas manías que le he conocido tienen relación directa con mi boca. -Ella es el anverso de todos mis (re)versos- Y le tenéis que...

Seguimos haciendo puzzles con noches de charla sobre lo falto que estoy  tu incapacidad de encontrarme y la imposibilidad de querernos. Que ni yo estoy disponible, ni tu estarás tan loca ¿Verdad? Porque si me respondes que sí igual tengo que cambiar mi testimonio. Que en el fondo, (si quiero) yo me quedo a vivir en el hoyo que provoca tu sonrisa cuando te llame idiota o cuando te toque la nariz, a sabiendas de lo mucho que te jode. Más me jode no poder joderte ahora, por muy mal que suene al menos suena bien, que no es poco para estos días. Créeme.

¿Sabes? Salvando las salvedades, tú y yo podríamos ser magia. No me hagas mucho caso, se dice que no se piensa nada bueno más allá de las dos de la mañana ¿No? Pues ya son las seis y media casi y estoy aquí, desnudo, pero sin tu sonrisa de anuncio ni tu escote de infarto, sintiéndome como el que estuvo a un paso de sortear la suerte, pero al final lo pillaron y le toco quedarla. Igual debería ir anotando con una cruz (pequeña, para que quepan muchas) cada vez que fantaseo contigo y que cada una valga un beso a cambio de cada puto sueño que separa mi pecho del tuyo y mi lengua de tu ombligo. Que eso de la lucha de poder o las peleas para ver quien manda (en la cama) o quien (no) lleva los pantalones a mi no me suena tan mal, ni lo veo un problema. Incluso las echo de menos. Porque sí pequeña, por absurdo que te suene, echo en falta algo. Y no me vengas con esas de 'es imposible, idiota' que sabes que me gusta que me insulten voces de mujer, tan bien como sab...

He dejado a medias el texto donde se emancipaban mis miedos. Ya ves, se me da mejor hablar de ti que no convives conmigo pero vives en mí, que de ellos, que viven conmigo desde que convivo en mí. Y es que desde que te conozco me ha invadido la osadía de llamar a mis letras poesía. Porque no he encontrado otra manera de tenerte que no sea comiéndote a "bersos". Pero yo, aún no conociendo un todo de ti sé que la poesía se compone del ritmo de tu risa haciendo bailar mis arritmias. De las eses finales que patinan en tus labios cuando terminas las frases en cualquier plural que nos incluya a nosotros. Que la poesía comparte contigo tres vocales, y cualquier intento de rima en los versos pares, se queda corta si te escucho a ti hablar de vida. Que Neruda a tu lado, se convierte en un viejo loco cantando desesperadamente veinte poemas a su amada. Que Sabina te debe su voz a ti. Que Bécquer ya no sabe qué darte por un beso. Que Lorca dice que dejaría en ...

-Podrían faltar 2 días para que se fuese a la mierda este mundo y yo seguiría deseando que los días pasasen rápido para verla una ultima vez.- Esto podría resumirlo todo, pero ya me conoces: Prefiero perder ahora para poder ganar luego, es como el que pierde en las distancias cortas para poder ganar en las largas (Ya sabes de lo que hablo). -Hoy toca hacer gala de mis mejores palabras como cuando bromeábamos hace un rato: "Cuando alguien te conozca de verdad se enamorará de ti, y tendría que matarle. Sería una pena, pero vivir sin ti no dista mucho de vivir sin poesía." -(Es lo más bonito que me  han dicho en la vida,pero tranquila amiga, no me lo creo....a medias). Lo que no es a medias es el color de su pelo reflejado en el sol, a mi podrán contarme misa pero seguro que ella estaba antes (y más alto). El rosado leve de su boca por la mañana, "-Te lo imaginas?-Me pregunta ..........(silencio) y de la envidia que le tienen los amaneceres en la pl...