Hay algo maravilloso en la mente humana.

Las musas ya no me inspiran ni confianza.

Se tomaron demasiado a pecho
el tiempo que nunca les pedí,
pero tampoco se vive tan mal sin escribir
siempre que pueda leerme.

El mundo ha dejado de ser una mierda
para dejar de ser.
Y eso era lo más triste que nos podía pasar.
Ahora que ya no somos
podríamos hacernos los mustios
y dedicarnos a expulsar nuestra mierda
para convencer al mundo
de que lo que ocurre a cada uno
siempre es lo más jodido.

Me revienta el egoísmo y el egocentrismo,
pero no pienso dejar que camines a mi lado,
este error es mío
y aquí sólo entro yo,
yo
y yo.

Mi pasado es una tormenta
que rompe a llorar casi siempre en verano.
La primavera me acojona
y me dan alergia las nubes.

Todos somos producto de nuestra imaginación.
Somos la generación perdida
y cuando llegue a los 34
estoy seguro de que te encontraré.

No me preguntes por qué,
pero creo que la solución a todos los poemas
consiste en poner un pie
-el que sea, donde sea-
y entender que amanecer
es una oportunidad más para morir ese día.