Eres una puta barbaridad.

Eres un juego de ruleta rusa sin trampas,
mi declaración de la dependencia,
tu 'déjate de guapas de bar y vámonos',
mi quiero ser contigo a pesar de todos los 'sabemos que no llegaremos a viejos juntos',
tu carta trucada de la baraja,
mi dime dónde puedo esconder la aguja    para que no la encuentres.
tu falsa anarquía,
mi trozo de carne entre los dientes,
todos mis cuatro de Julio;
todos tus catorce de Febrero,
mi equis sin resolver,
tus sumas,
y mis restas.
Un tatuaje aun por hacer,
la página porno que nunca terminar de cargar,
el tres que hace la multitud,
la miel de los resfriados,
tu sol y,
por supuesto,
todas mis sombras.
Mi cigarro de antes del de después,
tus próximos tres corazones rotos,
la loba de los días que toca aullar,
el autobús que siempre me cierra la puerta en las narices,
mi 'chica, esto es
justo
lo que parece'.
Mi vía de escape por amor al arte,
el conejo que ojalá estuviera en este sombrero,
la carrera que sé de sobra que no quiero acabar,
tus tormentas;
mi calma.
La película sin terminar de los domingos,
los siguientes diecinueve insomnios y sus quinientas pesadillas,
mi proyecto de poema póstumo,
tu segunda virginidad,
mi primera jubilación,
y todos los hijos que nunca tendremos.

Mi tú.
Tu yo.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Hay algo maravilloso en la mente humana.

Imagen
Hay algo maravilloso en la mente humana: su capacidad para montarse películas sin presupuesto, sin guion y sin comprobar nada. Antes la gente preguntaba. Era una costumbre curiosa: alguien tenía una duda… y preguntaba. Ahora no. Ahora la gente dirige, produce y protagoniza su propia película mental en cuestión de segundos. Por ejemplo: alguien te ve serio cinco segundos. Y automáticamente empieza la producción. Primero el guion: “Está enfadado conmigo”. Luego el desarrollo del personaje: “Seguro que es por lo que dije hace tres semanas”. Después la trama secundaria: “Bueno, claro… si es que nunca le he caído bien”. Y ya para cuando han terminado los créditos finales, tú solo estabas pensando si te quedaba leche en casa. Pero claro, preguntar sería demasiado sencillo. Y además arruinaría toda la narrativa. Imagínate que preguntas: —¿Te pasa algo conmigo? Y la otra persona responde: —No, estoy cansado. Fin. Se acabó la película. Dos minutos de duración. Ni drama, ni traición, ni...
Leer más

EL TIEMPO YA NO PASA, ME ADELANTA.

Imagen
El tiempo ya no pasa: me adelanta por la derecha. Sin intermitente. Sin mirarme. Como si yo fuera una farola más del paisaje. Antes el tiempo tenía otra educación: se sentaba, suspiraba, me dejaba acabar un pensamiento. Ahora va con prisa, con culpa y con un café en la mano. Y yo detrás, intentando no perder el hilo de lo que estaba pensando antes de que todo empezara a correr. No tengo tiempo. O eso digo. Que es una frase comodín, como “luego hablamos” o “todo bien”. No tengo tiempo porque el mundo va demasiado rápido y yo voy demasiado lleno. Lleno de cosas que quiero hacer, de cosas que debería hacer y de cosas que no sé muy bien por qué sigo haciendo. Y en medio de todo eso, yo. Antes escribía poesía. Textos tiernos. Muy tiernos. De esos que no tenían prisa ni destino, que no querían ser nada más que lo que eran. Escribía para entenderme, para tocarme un poco por dentro, para dejar constancia de que estaba aquí y sentía cosas. Ahora escribo canciones. Y no me malinterpretes, me g...
Leer más

Carta de un tipo de 45 años a su yo de 5

Imagen
Escucha, chaval. Ahora mismo estás sentado en el suelo, viendo dibujos animados con una camiseta que pica, pensando que la vida consiste básicamente en galletas, bicicletas y no morir de calor en el coche sin aire acondicionado. Y tengo noticias para ti. Primero: sobrevives. Segundo: inexplicablemente, alguien llegará a considerarte “adulto”. Sí, ya sé. A mí también me parece irresponsable. Te voy a contar lo que te espera. Prepárate. Vas a crecer en los 80. Eso significa que tus padres fumarán en todas partes. En casa. En el coche. En restaurantes. Probablemente dentro de un submarino si tienen ocasión. Respirarás más tabaco que oxígeno y aun así desarrollarás un sistema inmunológico capaz de aguantar festivales, bares de mala muerte y kebabs a las cuatro de la mañana. Los 80 son una época maravillosa. La ropa parecerá diseñada por alguien con una deuda emocional con el plástico. El pelo tendrá volumen ilegal. Y descubrirás algo increíble: antes, para llamar a alguien, habí...
Leer más